как последние из транжир

Из чернил буковки, эти слова.
Они шелухой клеятся к пальцам.
Вкус невесомости, пустоты,
Но приучаю себя не бояться.
И дни перетекают волнообразно
С одного края чашки кофейной
До середины. Витрины стеклянных судеб.
А может молча забудем?

А может мачты пустых кораблей
Навеяны ожиданием
Взгляда, ладоней, лиц людей,
И не изменится расписание.
Вагоны времени сменяют друг друга,
Метет где-то вьюга,
Ты был «тем самым», стал даже не другом
На этом земном полукруге.

И генеральная уборка под зрачками
Так выжгла всё,
Только родинки и смех каблучками
В такт твоему «о чём-то важном».
Теперь не страшно. Уже ничего не страшно.

Теперь скамейки, мосты и листья.
И можно книгу листами чистыми
Переписать, заклеивая правду.
Ты разменял на пьяный август
Свои глаза с оттенком меди.
И с прошлым вы почти соседи.

А в моде вновь лечить тебя
Кем-то другим.
С голосом, цветом волос почти таким.
Таким чужим.
Почему мы никогда ничего не храним,
Как последние из транжир.