подруге

Девочка моя, ты ведь сама
Знаешь как.
Кто ещё удержит тебя
За рукав?
Кто удавом стиснет, сожмет,
Перекроет всё, перестроит, чей черед?
Кто ещё с твоим дыханием в такт?
А там осень, там ведь вода
По стеклу кап-кап…

И плакать нам - это так пошло,
Не возможно, не серьезно,
И надо быть взрослой,
Привыкнуть до боли ладони
И тухлую листву подошвой
Безжизненной мостовой. Пока от дома
До прокуренных переходов,
Мимоходом. Всё в норме.
Это верно простуда комком по горлу.

Наши поезда ещё стоят на платформе,
Билет до ближайшего «заново»,
Как радиоволны
По волосам эти смены машинистов.
Почему бы тебе не влюбиться
В артиста, поэта, министра?
А не в этого судьбы твоей сценариста,
Сменившего только маски-лица.

Девочка моя, а нам ведь так
Мало ещё.
Что-то в глазах жжется
Приторно горячо.
Один был ребенком, другой палачом,
И ни один дождевым плащом,
Чтоб если что, «а у меня капюшон
И думаем мы с ним почти в унисон».
А что не храним, то и не бережем.
Да только мы с тобой, родная, ещё поживем.