Притча О Дураке и Божьем Даре

Однажды Дураку приснился сон,
Себя Поэтом увидел он.
Другой бы плюнул, махнул рукой,
Но не из этих был наш герой.

Его идея за живое зацепила.
Спокойно спать он был уже не в силах!
Тетрадочку завёл и в ней "крапал".
За ночью –  ночь под утро засыпал.

Проснувшись, рвал листки с остервененьем –
Читать бредятину – вне всякого терпенья!
Чуть не до крайности извёлся наш Дурак,
Но вскоре понял - он не это не мастак.

Конечно, было тяжело решиться
Ему с мечтою своей проститься.
Прощанье с Музой он отметил бурно –
Ещё на завтра парню было дурно.

Господь, как раз от дел освободился
И в изучение заказов углубился.
И тут попалась на глаза ему бумажка,
В которой просит стать Поэтом наш  Дурашка.

Всевышний вызвал ангела к себе
И вопрошает – Как Дурак тебе?
От неожиданности ангел заикал,
(Он с подопечным Дураком вчера "гулял").

Ответил так патрону своему –
Да если б моя воля, я б ему
Своих отдал бы два крыла!
Короче - я ручаюсь за "орла"!

А Бог увидел, что ангел врёт,
Не подал виду и сделал  "ход".
Вздохнул, прищурившись лукаво,
И молвил – "Дуракам – Халява!

Но не пожизненно, на срок!" –
Он этим преподал урок
Любви и строгости своей.
Он – Бог! Ему с небес видней.

Дурак тем временем "страдал"
И как дурной рассол хлебал.
За окнами уже стемнело –
А пьянице ещё болело.

Сказал жене, чтоб выбросила вон
Вчерашний недопитый самогон.
"За что мне это – от стихов –  не спать,
А после водки - унитаз пугать?"

И тут придурка словно осенило –
Его тирада в смысле рифмы – это ж сила!
Вот так внезапно, не смотря на перегар,
В балбеса нашего вселился Божий Дар.

Зажглась в нём Искра Божья, разгорелась!
Так, что неделями ему писать хотелось!
Свои стихи друзьям он посвящал…
По случаю и просто так читал.

Конечно, недоумевал народ,
Откуда Дураку фонтаном прёт?
Но его вирши по достоинству ценили
И, кажется, заслуженно хвалили.

Дурак  поверил, что стал Поэтом,
Но сомневался в душе при этом,
Что мастера пера  его творенья
Шедеврами сочтут без промедленья.

И он решился  свою  тетрадь
Большому Критику однажды показать.
А Критик, сборник не читая полистал
И парню без обидняков сказал:

- Мой юный друг! Чтобы Поэтом стать,
Пол-сотни книжек надо прочитать.
Хотя, я вижу, что – то  в тебе есть...
Рекомендую за учебники засесть.

Ни дня не медля, наш герой
Зарылся в книжки с головой.
С тройным упорством он трудился
И грамотно писать учился.

Дурак уже был не дурак, и вот
Отметив, что учился целый год,
Решил – Достиг в учении вершин!
И вырос над собою на аршин.

Он прикупил толстенную тетрадь,
(словами себе памятник ваять)
Закладку к ней – стих проще отыскать,
Углов теперь не нужно загибать.

От нетерпения дрожа, он взял перо…
А мыслей – НОЛЬ!!!  Аж ёкнуло нутро!
Он сотни  раз мучительно пытался,
Но лист тетрадный чистым оставался.

Не позволяла ему грамотность его
Начать, связать два слова... Ни-че-го!!!
Бог дал - Бог взял. Кому какое дело,
Что был Поэт Душой, остался  - телом?

Ученым телом. Стал он графоманом
С одним, но очень явственным  изъяном –
Любого он по полочкам разложит,
Раскритикует. А сам – не может!

Я критиканам дам простой совет –
"Не лезьте в душу, коли тямы нет.
Чтоб песню написать – нужна Душа.
У вас, ребята, под рубахой – ни шиша!"


13.02.11.