Не нарекайте мне любить,
Седые дни ещё трепещут,
Влекут держать своё пари,
Пред очертаниями женщин.
И марок томное клеймо,
В углу помятого конверта,
Пляшите друг мой, вам письмо,
От вновь ожившего поэта.
В снегах февраль, морозы, бури,
Я здесь один, совсем один,
Возможно первый муж фортуны,
Иль я химер внебрачный сын.
Кому теперь тут дело право,
До криков браво, свиста, брызг,
Игристых вин, в ладони алой,
Бокал мой вдребезги разбит.
Нет, я не смел до откровений,
Вы нарекли любить других,
Забыть за радостью измены,
Но помнить в сердце, каждый штрих.
О, я негодный, над бумагой,
С пером в руках, мешаю Вам,
А лучше в них казался ладан,
И чёрной ревности тюльпан.
Я не вернусь, оставлю ныне,
Печали бледной, жуткий вид,
Но вам скажу моя богиня,
Не нарекайте мне любить…
75. Не нарекайте мне любить...
© Copyright: Алексей Кончаковский, 2011
Свидетельство о публикации №111021300178
Свидетельство о публикации №111021300178
Рецензии