Она приходит к нам, как будто не боясь,
Что всё потом обычной станет пылью,
Что всё опять вернётся к нашему бессилью,
И упадёт листком чужим в ноябрьскую грязь.
Она заменит нам кого-то, кто не идёт.
Она не сможет это сделать интересней.
Зато, коснётся нас любимой нашей песней,
Зато, растопит нам наш вересковый лёд.
Она приходит и из яви и из снов,
Походкою нездешней и неспешной.
Её молчания золото, внимательно и нежно,
Уймёт отчаяние тяжёлой меди наших слов.
И сколько лет дождём пройдёт с небес,
Уже не важно – так же милы будут лица.
Лишь пальчики, в замёрзших рукавицах,
Открытием двери не откроют нам чудес…
Великий Образ появляется потом.
Терпению нет конца под этим небом.
И, всё-таки, не просто - я здесь не был,
Я здесь играл в огонь с моим мостом.
Она
© Copyright: Макс Агафьин, 2011
Свидетельство о публикации №111021301621
Свидетельство о публикации №111021301621
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
