Ничьё время

Когда в бухтах портов, вздымая гордо полотнища знамени,
последний крейсер отправится вслед за покоем.
В приютах исчерна угольных лиц запылают красным от пламени
дни железных рук в дань падшим героям.

В ложе оболочек сфер и бесчётных над ними простор,
в частице мироздания. Зарождается само естество,
                на зависть масштабности
узкого круга иных, привыкших делать наперекор,
превращая заветный ворох идей и благие внезапности
                в шутовство.

Если через все плотины мира вода начнёт хлестать разом
к шести промилле в крови тёмно-алой по локоть.
В воротах рая хмуро, без почестей данных нас встретят отказом,
спустив на волю и страхи свои, и презрительный клёкот.

К шести часам утра, у кого-то в два пополудни,
раскрывшимся цветком заляжет туман на дно в Брюгге.
Лепестками удивительных дней обернутся серые будни,
солнце в футе под килем уснёт на юге.
Кроме волнующих тем и поговорить-то не о чем, в общем.
Нет простора для привычно лёгкого расставления букв в слова.
Коль так редко взгляд обывателя встретишь в концепции блага всеобщем.
От различий нелепо похожих к утру не пройдёт голова.