Беру перо. Дрожит рука.
Из ран струится вдохновенье.
Для мира сего умер я
Пока безумья чаши вдруг не опустеют.
Неровным почерком пишу: “прости”…
И зачеркнув, вновь предаю свой мир забвенью…
Хоть до тебя мой крик не долетит,
Но я разбит сжигающим меня волненьем.
Лишь мыслей шепот в тишине,
Звенящей вьюгой вновь наполнит нежно…
В душе…где-то на самом её дне
Горит алтарь моей надежды.
Терзает сплин меня опять.
Мой вечный враг и моя радость.
Он заставляет исчезать
И фениксу подобно возрождаться…
Бездыханные строки не горят.
В объятья их не примет вечность!
Стрелы проклятий в сумраке летят,
Испепеляя раненую нежность.
Из года в год незримый бой.
В него хоть раз вступает каждый!
Разочарованности гной
Уже не вызовет былую жажду.
Сплин
© Copyright: Харон Харон, 2011
Свидетельство о публикации №111021310161
Свидетельство о публикации №111021310161
Рецензии
