Слово

По асфальту стелется утренний туман, 
в сырости ночного дождя утопая. 
Нервно дрожит сигарета в зубах 
                скупая...   
Крыши,   
под тяжестью дней, брежно даруют домам 
                тепло и покой... 
Их выше, 
подобная бренность в порядке вещей. 
                Её не коснёшься рукой... 
Как человек не отрекнётся от людей, 
да в общем-то не будет и пытаться. 
Закрыв глаза на вехи прошлых дней... 
                сохнут... 
И не пытаются на высоте остаться... 

А в лампах фонарей всё блекнут, 
иссякнув напрочь сумрачные души. 
И в чайной ложке тонны мыслей меркнут, 
накрыв наш разум меховой подушкой. 
И здесь ли для простора есть свбода? 
Вселенских дум блаженная угода? 
Как в теннисном мяче, но не пустом внутри, 
а порождающим бесцельность на своих просторах. 
Гордливо названным куском земли,   
но подло неприемлющим себе укоры. 

Выть, стонать, кидать мольбы бесследно, 
словно ещё можно всё вернуть. 
В лице твоём не видно больше смеха, 
                как не увидишь ничего 
в пустой степи, где ни травинки мне не всколыхнуть. 

И если нет её, то и тебя мне нет. 
И раз 
      за разом 
               ввинчивая 
                в разум. 
Закрепишь - не утащишь,   
                выдав за секрет... 

И шаг 
      за шагом 
               в бреду долгих   
                дум 
Принимаешь... 
Одно лишь слово за на всё ответ.