из раннего

В который раз в наплыве чувств крылатых
гляжу я на бескрайнюю лазурь,
на облака на ней как клочья ваты -
безмолвные следы минувших бурь.
Миллионы лет к ней устремляли око
и поверяли тайные мечты
художники, поэты и пророки,
молились лику вечной красоты.
Теперь, когда написаны все фуги,
и разделились в хоре голоса,
я, как и прежде, отдаю свой вьюге,
и оглашаю воплем небеса.
Пытаюсь отыскать в бездонной сини
источник грусти в криках журавлей.
Я далеко не лучший сын России,
но не лечу туда где потеплей.
Я даже свыкся со своею болью,
как Людвиг ван Бетховен с глухотой.
Душа моя, источенная молью,
по-прежнему живет Её мечтой.
Страна жива. Я в смерть её не верю.
Время-Судья покажет кто был прав.
Но кто же возместит её потери,
вернет былую музыку дубрав,
стачает перерезанные вены
предательским разбойничьим «пером»,
очистит и от накипи, и пены...
Скорее бы, скорей уж грянул гром!
 
        1993г