Каблуки прошивают спицами
до самых кончиков пальцев.
Я иду по дороге белой
в беспросветную пелену.
И мне кажется дело пропащим,
странным, глупым, бесцельным, нелепым.
Я иду по дороге белой.
Но не знаю, куда иду.
С неба сыплется пылью галька,
в легких глухо скрипит пенопластом.
Не пытаясь держаться в мыслях,
утекают сквозь сон мечты.
Тебя больше во мне, чем боли,
снега, страха и белой смерти.
Я себя заместила светом -
хладным, гулким, опасным, слепым.
Крылья смяты. Ты все еще помнишь
голос ветра за облаками?
Помнишь вкус безрассудной свободы?
От кого, от чего? От себя.
Я пытаюсь казаться здешней,
я почти уже стала зрячей.
Только нет здесь со зрением связи:
Все исходит от слова "зря".
17.11.10
Зря
© Copyright: Маргарита Шалина, 2011
Свидетельство о публикации №111021206692
Свидетельство о публикации №111021206692
Рецензии