Февральский вечер. Пятница. Мороз
под двадцать градусов опять.
Вокруг все греют чай, закусывают сдобой,
готовятся ко сну…
Один я выпадаю из обряда.
Но этого себя я не хочу!
Кручусь, верчусь — ищу своих.
Не достучаться.
Схожу с ума, теряю время,
ветвлюсь в сомненьях — гнёт.
Я не хочу! Съедают мысли.
Толкают в котлован, как жертву.
Чего же ждать? Не знаю.
Держусь. Сопротивляюсь.
Тишина. Минуты.
И вот мгновенье — и вот же — вспышка!
О нет, но как же так?!
И вмиг ушла вперёд.
И тает свежий шлейф воспоминаний…
Я проводил её, присел, вздохнул.
Чай. Укус. — А может, хорошо?!
Вздохнул. Устал. Прилёг.
Смирился, укрощён —
Но кем? Сам собой…
Кого винить? — Мстить!
Но как же мигу отомстить?
Потерян я — взбешён.
Ещё один...
© Copyright: Сашко Быстров, 2011
Свидетельство о публикации №111021200621
Свидетельство о публикации №111021200621
Рецензии
