На скрюченном мосту
Под увесистой ивой
Он лежал
Криво
Ему хотелось сесть на стул.
Он смотрел на небо,
Прорываясь глазами к богу.
И на смертную тревогу
Он клал изобразительное кредо.
Бродяга
Рисовал снег на листьях,
Черкал слезами в письмах.
Следом скрючилась фляга
Его.
Чистыми
Своими руками
Он чувствовал скрежет колёс.
Вместе с этим закладывал в нос
Что - то свежее
Нежными горстями.
Краем шерсти он чувствовал землю,
Загрязняя антенны волос.
И над грубостью белых полос
Он летал неземной акварелью.
Бродяга
© Copyright: Ник Макеев, 2011
Свидетельство о публикации №111021109516
Свидетельство о публикации №111021109516
Рецензии
