Переписчик. Карл Шпицвег

Штаны короткие
Не по размеру фрак,
Не первой свежести, застирана, рубашка…
Мот – по призванию, по гороскопу – Рак,
Вся жизнь – чернильница, перо и промокашка.

Чужими мыслями
Не часто будешь сыт,
Но в его случае как раз таки иначе:
Тут не причём, да-да, ни наглость и не стыд…
И не от скромности, естественно, тем паче!..

За буквой буковка,
За строчкою строка,
Приказы, описи, инструкции, вердикты!..
Абзац, название и «красная строка»…
Ему – насущное, кому то – как реликты!..

Он был такой как все,
Обычный паренёк,
Квартал окраинный, заштатный городишко,
Но – каллиграфия, да-да, его «конёк»,
С правописанием!..  Ну разве это слишком?!..

Звёзд, даже звёздочек
Он с неба не хватал,
Для близорукого подножие важнее!..
В мечтах заоблачных и вовсе не летал,
Зато писать любил, чем больше, тем нежнее…

Бумага белая,
Нетронутая гладь,
Как дева чистая, наивно простодушна!..
Ты лишь рукой её немножечко погладь,
И приступай к письму… Строка перу послушна…

Чернило чёрное,
Что тьмы ночной черней,
Но сколько ярких слов и образов являет!..
Бумага терпит всё, но осторожней с ней –
Огня сторОнится и клякс не позволяет!..

В неделю только раз
Бывает выходной,
Кому-то празднество, а он уже скучает!..
Себя порадует хоть строчкой, хоть одной,
Он удовольствие от текста получает!..

Минутка отдыха
Ему не повредит,
К тому же повод есть – вскочил под носом прыщик…
В окно на белый свет уверенно глядит
Обычной ратуши обычный переписчик.
11.02.11 (12.30-13.00)