***
Полночь близится, время корчится
Крутит стрелочки к часу час.
Наводнили голову мысли сорные
Плачем выльются все из глаз.
На тропе лихой тишина царит,
И благую весть не несут.
У тропы старый клён стоит,
Сколько душ повисело тут?
Небо чёрное, небо чёрствое,
Разбиваются об него, шутя.
Ну а «Я» своё – всё топорщится,
Невдомёк ему, что лишь тля!
Утром солнечным через лес,
По траве сырой босиком
Я к тебе иду и заплечный бес
Уж не скалится демоном.
Ждёшь ли ты меня, ты ли мне дана
Утешеньем, радостью, спелою весной?!
Не столь важно всё, главное сполна
Себя выплеснуть на дороге той.
10.03.2008.
© Copyright: Соколов Михаил Олегович, 2011
Свидетельство о публикации №111021104706
Свидетельство о публикации №111021104706
Рецензии