Ведь он ушёл...

Ушёл ещё один из нас
Он улетел, душа осталась
Не на войне, а в мирный час
До сорока не дожил малость.
Он пел и жил, он пил вино
Ночами сочинял куплеты
В восьмидесятые его
На десять лет в тюрьму за это.
А было парню восемнадцать зим
Когда судья читали с прокурором
Его стихи, о том, что мы рабы
Рождённые Октябрським позором.
Он написал сто песен о братве
И пел на смотрах в клубе про судьбину
Но не попал ни разу под Указ
И срок свой не скостил на половину.
На зоне он здоровье потерял
Пиляя лес для просек и столбов
Его Хозяин очень уважал
И был в чести у зоновских воров.
Когда откинулся, уж было 28
И нету той страны, за что сидел
Курил, харкая кровью в переходе
И под гитару свои песни громко пел.
Минуло 10 лет, как горемыка -
Поэт в душе, а поневоле – зек,
Пел свои песни в грязном переходе
Среди бомжей бездомных, и калек.
Когда ж поющая братва на сходняке решить хотела
Узнать про автора – пора, но, к сожаленью – не успела.
Ведь Он ушёл, один из вас
До сорока не дожив малость
Не на войне, а в мирный час
Он умер, а стихи – остались!