Писатель

      




Комната, лампа чадит.
Безумный прозаик пишет…
Город ночной уже спит
И только скребутся мыши.



В третьей главе, как назло,
Сюжет не идёт, пропадает.
Писатель бросает перо,
Уныло в окно взирает.



А там – ливень косой
С неистовой силой в стёкла
Бьёт, словно шепчет: «Открой,
Я неба принёс слёзы!»



Вдруг вспышка, хватая перо,
Безумец главу продолжает.
Он пишет и пишет, но …
Строка за строкой исчезают.



Лампу приблизил к листу,
Лист чист – ни единой буквы
И в комнатную пустоту
Кто-то невидимый юркнул.

Уселся на старый стул,
Лампу задул небрежно,
Писатель прилёг и уснул,
Сжимая перо в руке нежно.



Но тот, кто на стуле сидел
Не зря сюда тихо пробрался.
Писателя, зная удел,
Ждал часа и улыбался.



Под утро, откинув стул,
Писателя, тронув за плечи,
Тихо сказал: «Ты уснул,
Пойдём. Заждалась уже вечность».





                Фото частично взято из интернета.

                25.06.2009.