Пой, моя флейта, пой,
Век твой совсем недолог.
Мы приподняли полог
Перед последней чертой.
Мы сняли маски с лиц,
Мы обнажили чресла,
Чтоб притулиться в кресла
У изголовья гробниц.
Струны не рви, скрипач,
Струны и так устали,
Сегодня они страдали,
Лучше ты сам поплачь.
Пой, моя флейта, пой -
Мы приподняли полог,
Путь наш совсем недолог,
Шаг - и мы за чертой...
Пой, моя флейта, пой
© Copyright: Мира Алламова, 2011
Свидетельство о публикации №111021001217
Свидетельство о публикации №111021001217
Рецензии
