Мои птицы летят, далёкие.
Чьё-то небо над ними стелится.
Вижу листья травы, высокие.
Эта бабочка – моя пленница.
Разожму свои пальцы, жёсткие,
Ощущая чутьё знакомое.
И обратно в миры неплоские,
Отпущу тебя, насекомое.
Ты взлетишь выше солнца ясного,
Ускользая красы мгновением.
И сольёшься с огнём прекрасного,
Ослепляющего свечением.
Возвернётся назад всё главное,
Что дарило плоды мне, смелости.
И сомкну свои пальцы плавно я,
В ожидании новой прелести.
А пока безмятежность дышащей,
Нам хозяйкою снов, здесь, кажется,
Я прибуду в траве колышащей,
Чтоб на новый улов отважиться.
Трава
© Copyright: Иван Бравин, 2011
Свидетельство о публикации №111020906562
Свидетельство о публикации №111020906562
Рецензии
