Какой во внутрь вливается покой!
Ликует дух, вообще освобождённый!
Как будто нимфа трогает рукой
Твой организьм перевозбуждённый!
Какая благость разлита, смотри!
О майн кампф! Друзья, придвиньте стульчик!
О, как сияет дева изнутри,
вручающая юноше огурчик!
Вы о том же, о чем и Пруст?-)) о сосудиках времени, которые как пузырьки отпочковываются от нас в нашем брении, а потом возвращаются к нам в форме наших удивлений по поводу нас самих. я имею ввиду те моменты, когда ты, обогащенный опытом всех предшествующих бытий и нетей с самим собой (а с кем еще-то?), спотыкаешься о что-нибудь (камешек, например) и вдруг начинаешь видеть и чувствовать так, как тебе хотелось бы видеть и чувствовать всегда. всегда всегда. Я цитирую из Пруста. Вы о том же написали Ваше стихотворение?
Что можно сказать. О Прусте в том момент я не думал, но кто его знает, когда кремом пирожного "мадленка" так густо вымощены лобные доли. Одно точно, есть миг, в котором хочется жить вечно, миг "узнавания", т.е., когда человек, потерявшийся во времени, встречает свою неизменную сущность. Но это только фон, подоплёка, на которой разворачивается драма поэзии.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.