Окоп

Нашёл, конфликт – в самом себе,
Пусть кто-то Русь хореями лопатит,
Она большая, места многим хватит,
Но червоточина, сидит во мне!

Страна здесь вовсе не причём,
Она лежит, парит и дышит,
Писклявый голос каждого услышит,
Поможет одолеть крутой подъём.

Когда ты к горнему идёшь –
Она всей радостью вдыхает,
Скатился – выдох ей принёс,
В слезах, когда её безумный хает.

В крови, коль рану ей нанёс,
Качая газ иль нефть со свистом,
Я от природы не был коммунистом,
Но так случилось, тоже «лепту» внёс.

Мы все без Бога, словно пластилин,
Могу покрепче привести сравненье.
Нет нам от старости спасенья,
Но есть спасенья Господин.

Так где же воины его?
Сидят в ночи, поэмы пишут,
И говорят, «что так же дышат,
Как слышат»*…, может не Его? 

Как мне поверить, чтоб не спать,
Когда внезапно Он вернётся,
Что делать, если отвернётся?
Вот только здесь не надо лгать!

Он постоянно среди нас,
Стоит и смотрит, прямо в душу,
Я подниму глаза, не струшу.
И слышу громовой приказ:

- На битву, срочно! Отоспался?
Кругом давно идут бои,
Воюют прадеды твои,
В окопе только ты один остался.

Конфликта нет, есть слабость Веры,
Точней, неверие твоё,
Всё остальное, так, нытьё.
«Сон разума» - дитя химеры.

*(строчки из стихов Б.Ш. Окуджавы)