Белка в колесе камаза

Знаешь, друг мой, бытие - это волчок, который вертится на фаллосе всеобщего нигилзма и вротебания. И он раскручивается с каждым ударом этой вселенской алгебраически-условной елды об его гладкие края. И все мамой клянутся, что именно на этой елде и именно они вертели бытие.

И порой, друже, ты сидишь на краю этой юлы, распиваешь спиртные напитки со своей подругой - точкой центростремительного ускорения. Она баба неплохая, у нее есть две стрелочки. Но уж очень она материальная... земная, что ли.

И даже самая светлая голова значительно темнее головки, которая тихо стачивается под напором острия Великого Бытия. И к чему все мысли, когда все и так напоминает белку в колесе камаза? Когда все бешенно крутится. Крутится быстрее чем твои две (я надеюсь, две) ноги переставляются по плоскости. 

Ты смотришь в космос, звезды сливаются в тысячи белых обручей света. Они были бы прекрасны, если бы от бешенного вращения ты хотя бы на миг перестал блевать в их сторону. Очень хочется слезть с отвратительного белого пони, приваренного к этой ебнутой карусели, но слезать некуда, ибо вокруг только космос, звезды и комья закристаллизовавшейся рвоты, стукающихся друг об друга под силой притяжения.

Рядом плывут три кита, за ними ползет мегачерепаха, оглушительно трубит трио слонов. И все семь животных охуеваючи взирают на столп мироздания. И вообще в этом зоопарке начинаешь думать, что тьма и глубина - суть вещи мужского роду, ибо именно из них растет этот фаллос.

И вот, ты набираешься смелости. Или отчаяние набирается тебя. Ты сжимаешь в гневе кулаки и идешь к центру волчка. Ты вгрызаешься зубами по самые перемалывающие в гладь юлы бытия. Ты ломаешь фаланги пальцев о твердь мира и уперто ползешь к середине. Там лучше, там центр. Там Анус мунди, блэк джэк со шлюхами, там трава зеленее и торкает лучше, там гурии трясут сиськами над озером абсолютного пива и Сид Вишес пьет кофе из святого грааля в филиале инстанции последней истины. Ты уже даже не блюешь. Ты неделю не жрал. У тебя не было секса три года и онанизма месяц. Ты бы обосрался от сегодняшней натуги, если бы не порвал жопу от вчерашней. 

И вот ты в центре. Вишеса там нет, но тебе все равно вечная слава и такая же память. Даже, быть может, не посмертно. Ты настолько крут, что яйца и отвесная скала просто сосут в сторонке за недорого. Да ты блевать теперь можешь не овсяной кашей, а чистейшей амброзией без добавления ГМО.

И ты закрываешь глаза в сладком вечном оргазме. Это не нарциссизм. Нарциссизм - это ты. Тебе приятней, чем в везде, чем в ****е, чем личном поезде. Ты наслаждаешься тишиной... Ты гармония сна и вечности в одном флаконе нетерпких духов любимой женщины. Ты счастлив.

И центробежная сила берет тебя за горностаевую мантию. И твою персону несут нахуй. К краю. В небытие. С юлы. Ты летишь ногами вперед, рассекая воздух промежностью. И тебе пока никак. Ты вроде и так дурак, но сейчас вообще ничего не понимаешь. Но тебя сносит. И вот ты не на волчке. Ты не крутишься. Ты в пролете.

Мы все уходим с этого ***вого бытия. С огромного фаллоса мира. Мы все.