Зловещий ветер, покидая сушу,
Как бесполезный и постылый порт,
Как лист увядший падает на душу,
Чей контур прям и осенью не стерт.
Сочится сок из раненой березы,
Но смерть не смерть, когда ее зовешь,
И жизнь не жизнь, пока трещат морозы
Из наледи выламывая ложь.
А злобе не дано познать границы,
И мне теперь уж не остановиться
У наших оскверненных алтарей.
Мой путь далек и тонок словно волос,
Мне дан лишь громкий, но неслышный голос
И вечный бег: чем дальше, тем быстрей.
Памяти Цурена
© Copyright: Вадим Кисин, 2011
Свидетельство о публикации №111020900399
Свидетельство о публикации №111020900399
Рецензии
