Здесь бы люди как куклы - да всё не то,
Только чувств початок в траве отыскать бы.
В полумраке схватить не своё пальто
И томиться грехом вплоть до самой свадьбы.
А они идут, заводные вши,
И пластмассой глаз не шутя чаруют.
Ты люби, томись, припадай, пиши -
Не придут.
Лишь издали поцелуют.
Здесь бы может и точка - да всё не то,
Механизм в груди изувечен Богом.
На крючке
Чужое
Хрипит
Пальто
И в гостей
Плюётся
Томатным
Соком.
И смешно им, гадам, ловить струю
В свою пасть развёрстую и гнилую,
Им бы только по-рабски тереть сбрую
О спины Холёную Запятую!
А от них разит за сто сорок вёрст
Целофаном масляным и эмалью.
Ты для них, котёночек, слишком прост.
Со своей смешной,
Вековой
Моралью.
7.02.11
Здесь бы люди как куклы
© Copyright: Дождь На Стёклах, 2011
Свидетельство о публикации №111020800940
Свидетельство о публикации №111020800940
Рецензии
