Это чувство - как смерть,
это чувство - как нож;
тает льдом в уголке,
в пальцах - нервная дрожь,
твои пальцы - в кулак,
твое сердце - в комок,
в оправданье всему -
не посмел и не смог...
В оправданье всему -
у него есть дела,
оправданье тому,
что твоя не взяла,
что тебе никогда
этот лед не пробить,
что тебе никогда
своих снов не забыть,
где нет места весне,
где нет солнца лучей,
где душа для ножа,
а нож этот - ничей.
Где лишь мертвых людей
хороводы лежат,
каждый день - каждый сон -
твой оправданный ад.
Каждый день этот ад
забирает тебя,
по кусочку, по капле
ни на миг не щадя.
Где в аду этом миг
словно сто долгих лет,
на вопрос свой несчастный
ты отыщешь ответ:
это чувство - как смерть,
это чувство - как нож;
тает льдом в уголке,
в пальцах - нервная дрожь...
Про любовь
© Copyright: Соколинская Ольга, 2011
Свидетельство о публикации №111020807406
Свидетельство о публикации №111020807406
Рецензии