В палитре дня размазан след
Летящих почивать комет.
Поллитру взял, чтоб краски смыть
И новый день в себе томить.
Он стоном вырвется в рассвет,
Как это было много лет.
Питает город голод свой –
Сирен ежеминутный вой.
В коробках тусклые огни,
А я – дурак, прошу – моргни.
Моргаю сам, но не знаком
С ортодоксальным языком.
И с помощью опухших век
Замедлю бег.
опухоль века
© Copyright: Андрей Фасолин, 2011
Свидетельство о публикации №111020800053
Свидетельство о публикации №111020800053
Рецензии