Падают на пол желтые блюдца
С глиняным треском, ломая бока.
Люди смеются. Ты слышишь? Смеются.
Люди не знают пока…
Им не понять, что февральские ветры
Рвут небеса в пелену тишины,
Что безысходностью съедены нервы.
Образ знакомой спины,
Вспыхнет во сне, беспокойном и кратком.
Словно вчерашняя глупая весть
Голос, молитвы читает украдкой,
В тайне, надеясь на быструю смерть.
Битые блюдца – не бросить не склеить.
Люди, прекрасны в своей немоте
Плачут молитвы, им хочется верить,
Что не погибнут они в пустоте.
Хочешь, и я прошепчу тебе «Отче»?
Может, услышишь? Может, поймешь,
Как подсознанье безумно хохочет,
Зная, что ты не умрешь - не придешь…
А..
© Copyright: Ксения Оксана Липатова, 2011
Свидетельство о публикации №111020707678
Свидетельство о публикации №111020707678
Рецензии
