Нацеленные в небо ростки пшеницы.
Сплошные поля, лишь иногда деревья,
Редко. Небо разбилось на облака и птиц.
Мягко течет сквозь наушники время.
Люди, застывшие в шаге. Люди, идущие вслед.
Мои глаза ловят моменты, мысль пишет,
Хотя, меня здесь даже нет,
Я так и не родился:
По крайней мере этого не помню.
Утопая в жестком сиденье,
Наблюдаю целый мир в окне,
Срезанный быстрым движением.
Эти картины пишет не художник –
Эти картины пишут нас,
Растворяя из "я" в прохожих,
Превращая из "я" в атом хаотических масс.
Эти картины
© Copyright: Алексей Ковчур, 2011
Свидетельство о публикации №111020707125
Свидетельство о публикации №111020707125
Рецензии