Ангел носит потёртую куртку и пьёт с утра...
В уголке его рта от ухмылки застывшей шрам...
Он особо умеет всегда подобрать слова...
Хотя может быть просто всегда столь прелестно пьян....
Он не может стоять, только чертит вокруг круги...
Никогда не поймёшь, что же именно в нём не так...
Сделав блюз чуть погромче, чтобы свело в груди...
Для кого-то он - Ангел, для многих других - чудак...
Он не может молчать, он всегда говорит... своё...
Он куда-то спешит, он расписаный весь по дням...
Ангел тяжко вздыхает, во сне шепчет имя моё...
А на утро опять собирает меня по частям...
Ангел
© Copyright: Таня Беликова, 2011
Свидетельство о публикации №111020605086
Свидетельство о публикации №111020605086
Рецензии
