Был век поэзии златой
В литературе нашей русской,
И мы по лестнице крутой
Взбирались по ступенькам узким.
Стремясь к гармонии, душа
Не извивалась в жутких плясках.
Стихи рождались не спеша –
Не с перепою иль в горячке.
Поэт тогда был Богу мил
Своим терпеньем и упорством.
И Бог его вознаградил
И вдохновеньем, и геройством.
Но кончился тот славный век,
Век золотой; за ним полвека
Соткать пытался человек
Ткань для серебряного века.
Но кончился и этот век!
И вот, издёрганный и нервный,
Поэт – наивный человек –
Решил из грязи делать перлы.
И, богохульствуя в стихах,
Забыв слова святой молитвы,
Усердствуя в своих грехах,
Рождал изломанные ритмы.
Сегодня – время вновь прийти
К простым словам святой молитвы,
Чтобы собрать в конце пути
Изломанные нами ритмы.
Меня сегодня не страшит
Моих потомков суд суровый –
Я в тайниках своей души
Вернусь к классическому слову!
Возвращение блудного сына
© Copyright: Владимир Брыкалин 3, 2011
Свидетельство о публикации №111020506125
Свидетельство о публикации №111020506125
Рецензии