Проходят дни...

      Проходят дни,
             разглаживая складки
      на прошлом, исчезающем
                во мне,
      и надо бы
              их добрые остатки
      не растерять
              в подлунной тишине.
      И солоны, и дороги,
                и зримы
      летящие ускоренно года,
      как часто вдруг
                весну сменяют зимы,
      отходят от перрона поезда.
      Они увозят взрослое
                и детство,
      закрыв в купе
               иль спрятав в багаже, -
      и никуда от этого
                не деться, -
      лишь стёклами блеснут
                на вираже.
      Не жизнь в запасе,
               только что - мгновенья,
      поэтому так дорог
                каждый миг,
      любое мимолётное
                свершенье
      ложится сразу всё
                на беловик.
      И хочется,
               пока мы ещё живы,
      и от вокзала ходят поезда,
      на встречу с прошлым
                ринуться с обрыва
      иль укатить -
                неведомо куда.