Б. Б. Р

Опять не хватает распятых самими собою поэтов…
Зачем эти черные красные ленточки сбоку?
Ведь если по честному – то никаких тут секретов,
А нам не понятно,
Понятно -
Ведь мы – далеко не поэты…
И кепка и сломанный нос
Все как будто на месте,
Но только вот не хватает
Его…
Его нету,
Патолого-
Атома душ
И повесы…
Мы ссымся во снах
От того, что нам страшно и больно,
Мы трезвые, чистые,
С семьями, мамами, папами
И нам хорошо,
Мы как будто и жизнью довольны,
Нам жалко себя,
Но нам никогда не понять
Всех тех, кто руками, ладонями, мертвыми лапами
Держался за жизнь,
Нам их проще гораздо читать.
Мы тоже напишем чего-нибудь,
Может быть эпитафию,
Но это не то все!
Ведь
Гробы это тоже муляж.
Для тех, кто по истине жил
И во истину умер,
Для тех, кто куражился?
Нет!
Ведь жизнь это поле
А смерть - не кураж
А вираж!
И их не вернуть
И приходят “последние” снова,
Чтоб кровью и болью своей
И у всех на виду
С бутылкою водки
Сказать всем – привет, слышь привет и  еще раз - здорово!
Их снова осудят,
Утопят в молве и пруду.
Поэтому каждый,
Кто смотрит сегодня с балкона
С петлею шарфом,
Нет,
Понять не дано
Ни мир этот ласковый, страшный, не новый,
Который упал вдруг на нас,
Погрузив нас на самое дно…
Жалеет и любит нас,
Пусть даже в рифму
И ямбом,
Но это так сложно
Из боли составить стихи
И биться волною морскою
О старые дамбы
И воином быть и…
Вином, словно кровью
Рвать старые жизни мехи….

04.02.11