я вижу чемодан. весь в пятнах.
он под кроватью.
он черный, грязный
видно, что не пустой.
как будто его пару минут назад убрали
но вдруг решили эти минуты растянуть, как сухостой.
я млин, со всей душой. а вы по мне ходите, как по дороге,
невероятно долгой
и притом никак
не подаете знаки , мол, чемодан не твой, бери, и руки в ноги
никто и не найдет
и даже не попытается искать.
но я не двигаюсь, сижу
или лежу,
и тихо-тихо,
пытаюсь дотянуться до него,
а он такой же теплый и манящий, как лолита
все избегает нашу встречу "от" и "до"
наверное он прав зачем нам торопиться
секундой дольше/раньше, здесь все одно,
ведь тот момент, когда в него вцеплюсь,
как спица,
мне будет в теплых снах являться, но потом.
чемодан
© Copyright: Максим Баклыков, 2011
Свидетельство о публикации №111020410297
Свидетельство о публикации №111020410297
Рецензии
