Растопырила руки и курицей скачешь, любимая,
телевизор кричит о своём – как всегда, невпопад.
Просыпается нежность и жжёт кислотой аскорбиновой,
то есть мягко так, словно на лифте спускаешься в ад.
Чей-то праздник на улице нашей плюёт фейерверками,
разноликие пятна стучат как об стенку горох,
и язык заплетается в поиске слов исковерканных,
превращающих зло неизбежности снова в добро.
Упокой мою душу куда-нибудь к чёрту, пожалуйста,
если можешь – навечно, а нет – так хотя б до утра.
Спеленай её крепко и накрепко, только не жалостью,
мне ещё – несмотря ни на что – мне ещё не пора.
Обыкновенная история
© Copyright: Александр Ра 2, 2011
Свидетельство о публикации №111020300935
Свидетельство о публикации №111020300935
Рецензии