Наверно так получается,
Что люди так часто прощаются.
Душою своей обнаженные,
Скрываются в сумерках города.
Поистине верят в раскаяние,
Прощают за мелкие шалости.
И дождь за окном не радует,
Пусть даже дарит спокойствие.
Года пролетают ветром,
А слезы растут в океаны
И мы остаемся детьми,
пока с нами рядом мамы.
И нечего говорить,
Слова не имеют значения,
Когда ты прижмешься к груди,
К частичке своего откровения.
апрель 2006
***
© Copyright: Светлана Ри, 2011
Свидетельство о публикации №111020304785
Свидетельство о публикации №111020304785
Рецензии