Поэты ходят, как сказал Иосиф,
С необщим выражением лица.
Как жаль, что часто, маску эту сбросив,
Поэт лицом похож на подлеца.
Умрёте? Что ж, туда Вам и дорога. –
Услышал я вчера от рифмача.
На всех теперь он смотрит очень строго,
Избрав себя на должность палача.
Убрав перо, забыв о воспитаньи,
Стоит на плахе, критиков рубя.
Похоже, прав товарищ из Натаньи:
Поэт в России больше сам себя.
Но я хочу пожить и потрудиться,
И место на Олимпе присмотреть.
Обидно непоэтом не родиться,
Обидно непоэтом умереть...
Рифмач рифмует часто и помногу,
Не то, что мы, поэты от сохи.
Чернилами, подобно осьминогу,
Бумагу он изводит на «стихи».
От мнений посторонних независим,
По разным непонятным адресам
Недавно разослал он кучу писем
Таким же графоманам, как и сам.
июль 2006
В альбом А. К
© Copyright: Пресловутый Фридман, 2011
Свидетельство о публикации №111020304006
Свидетельство о публикации №111020304006
Рецензии
