XX

Благодарю С.Е. за стихи, С.Б. - за образ.

Заберите меня, заберите же
В одна тысяча девятьсот какой-нибудь,
В одна тысяча девятьсот двадцатые
Заберите меня, прошу.

Революция, руку на сердце,
Омерзительна мне до чёртиков.
В диссиденты пойду, наверное.
Я и так в их числе хожу.

Заберите меня, заберите же,
Пропади оно пропадом – творчество!
Как-нибудь проживу, мне кажется,
(Только если не сяду в тюрьму).

Я приеду в столицу, наивная,
И свою графоманскую лирику
И свою графоманскую исповедь
Прочитаю. Не важно, кому.

Заберите меня, заберите же!
Я хочу навязаться бессовестно
И вступить (очень нагло) в какой-нибудь
Поэтично-эстетский кружок.
 
Буду громко вещать, переигрывать,
Мандельштам, Пастернак и компания
Или кто-то один, прямо на ухо:
«Издаваться бы надо, дружок!»

Заберите меня, заберите же…
И стихи – это даже не главное,
И стихи – это второстепенное…
Если честно, я попросту вру.

Я хочу, я мечтаю, я требую -
В одна тысяча девятьсот какой-нибудь,
В одна тысяча девятьсот двадцатые
Мне приспичило только к нему.

Я  мечтаю  влюбиться  в  Есенина.
Безответно, забавно, отчаянно,
И шататься за ним, как дебильная,
И просить что-нибудь почитать.

И пускай он смеётся и морщиться.
Я хочу называть его гением.
(И замучить его этим до смерти…)
Ах, несчастный Сергей Александрович!
Вам меня в девятьсот двадцатые
Лучше вообще не пускать.

3 февраля, 2011.