В ряд стоят бокалы хрустальные .
Холодные, будто лёд.
В первом – вино стихов моих…
Тоска его первым бьёт.
Второй – с мечтами искрящийся…
Но этот разбит давно.
По стенке шершавой и серой
Как кровь, стекает вино.
Бокалы души моей хрупкие!
Святилище будущих дней.
Вас меньше, осколков – больше…
Осколков души моей.
Какой приговор страшнейший! –
Весь вечер смотреть напролёт
Как в болью измученном сердце
Тоска бокалы бьёт.
Бокалы
© Copyright: Анастасия Прокопьева, 2011
Свидетельство о публикации №111020302289
Свидетельство о публикации №111020302289
Рецензии