Мне февраль играет на жалейке
Наигрыш тоскующих ветров...
Контуры деревьев и домов
Окантованы белёсой бейкой,
В небесах, начищенных копейкой –
Солнца одинокий апостроф...
Замер в ожидании стихов
Мой блокнотик в узкую линейку...
Уплывают призрачной кисейкой
Сорванные с уст обрывки слов.
И опять дудит февраль в жалейку
Наигрыши ноющих ветров.
Провинциальный Суриков.Вороны,не то чтоб украшают ветви клена,Но,заполняют пустоту вчера.Ожогами проталин снег подпорчен.Жаль, неразборчив птичий рваный почерк,над книгой коротая вечера,вдруг отмечаешь_- карандаш источен,короче ночи,тени, жизнь короче...Иным- короче птичего пера.Не зная нот,не впишешь в партитуру,о чем молчит запойная натура.Художника.О чем в ответ весна-грохочет мартом.Как под палитурой,берез изломаных,обветреных фигуры -мерцают в сумерках,как на волне блесна.Порывы страсти,радости ли,боли...Смущаясь возраста мы стережем -бемолем.Лишь изредка взахлеб поем о том что, солнца луч,тебя,скользнувши мимо,вдруг обмирает на плече любимой.И опадает золотым дождем.И все вокруг-ревнивы и ранимы, и чей то взгляд узревши из купины,-все сосны набухают янтарем
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.