Среди тёмного синего масла...
Среди тёмного синего масла
На холсте вырастают огни.
Уж не знаю, но, кажется, часто
Небо кисти меняет свои.
Такой яркости летнего цвета
От него не ждала никогда.
Неужели с приходом рассвета
Растворитель проглотит цвета?
Растрепал ветер волосы, ленты;
Вырывая верёвки из рук,
Он, ребёнок, прячет конфеты
И летит на узористый звук.
Его тонкие нежные пальцы
Расплетают как ловко косу!
И, держа в руках старые пяльца,
Вышивает он шёлком грозу.
Разрезая спокойствие светом,
Меняет палитру опять
Небо. И новым букетом
Утро будет свежо обдувать.
Свидетельство о публикации №111020200731