***
Среди тёмного синего масла
На холсте вырастают огни.
Уж не знаю, но, кажется, часто
Небо кисти меняет свои.
Такой яркости летнего цвета
От него не ждала никогда.
Неужели с приходом рассвета
Растворитель проглотит цвета?
Растрепал ветер волосы, ленты;
Вырывая верёвки из рук,
Он, ребёнок, прячет конфеты
И летит на узористый звук.
Его тонкие нежные пальцы
Расплетают как ловко косу!
И, держа в руках старые пяльца,
Вышивает он шёлком грозу.
Разрезая спокойствие светом,
Меняет палитру опять
Небо. И новым букетом
Утро будет свежо обдувать.
Среди тёмного синего масла...
© Copyright: Ангелина Данилова, 2011
Свидетельство о публикации №111020200731
Свидетельство о публикации №111020200731
Рецензии
