Пиры
И стихов, в дождях пролитых с неба,
Но по прежнему, я, один,
Наслаждаюсь извечным их хлебом...
Неужели так мало душ,
И мы дожили до истощения,
Всех, кто хотел бы вернуться,
На небо, обретши прощенье?
Ах, последние времена,
На оскудевшую землю...
Скоро отчалит ковчег,
Место открыв истребленью
Свидетельство о публикации №111020204567