Ничего обидного нет
В этой смятой утром постели.
На столе засыпает конверт –
В нем слова, что мы не успели.
Черно-белая тихо сопит,
Где смеешься и прячешь горечь.
Нас за это кто-то простит
Темной ночью придя на помощь.
И вбивая в легкие воздух
Будут снова давать имена.
Со стихов сорвемся на прозу
И вина в этом только моя.
Шаг глубокий посадит на вертел.
Где-то больно сознанию вдруг.
Мы теперь вассалы у смерти
В темном замке из сомкнутых рук.
Через сотни тысяч столетий
Нас придут спасать имена,
Что мы ловко отдали на вертел
Из фальшивого серебра.
Имена
© Copyright: Анна Выходная, 2011
Свидетельство о публикации №111020204183
Свидетельство о публикации №111020204183
Рецензии