Мой блик
Выцветает ветреность с годами…
В узах стада правды не найдя,
Хочется прибить себя гвоздями,
Только под руками - ни гвоздя...
Всюду люди, люди, люди, люди…
Бликами не стали тени их…
Хочется из тысячи орудий
Выстрелить в вас, люди, этот стих.
Но, за тени спрятавшись надёжно,
Ветхий класс рабочих и крестьян
Стал не настоящим, а подложным
И уже зияет, как изъян…
Перед небом или после неба
Этот стих потомкам я прочту –
То не важно. Если сущность слепа,
Чем и между чем я прорасту?
Мой блик
© Copyright: Мироненко Анатолий Анатольевич, 2011
Свидетельство о публикации №111020203819
Свидетельство о публикации №111020203819
Рецензии