Депрессия

Депрессия

31.01.11
Дом спит. Всё в розовом налёте. У неба вдруг зажглись глаза. То солнце! Солнце, солнце всходит и в окнах копия видна. Ночь отступает. На излёте вновь голубой вступает цвет. «Беру перо!» – сказал бы, Пушкин.
На проводах завис рассвет, в нём ловко голуби играют. В сырых расщелинах их след. С залива тучи наползают. Поспешно небо прячет свет. Горит чуть видно огонёк, в квартирах ещё полусумрак. Готовит в школу чей-то умник невысказанный ей памфлет.
Сурово утро. Бело поле застыло в черноте берёз, а в голове звучит мне робко, и  кажется, то Берлиоз?! Мне бы, цыганские напевы! От Берлиоза много слёз. Его трагические темы мне не по сердцу, вот вопрос. И я реву. И в чём же дело? Не пойму…
Как будто мир застыл для жизни… Стоит такая тишина! В природе видится тоска. Это в преддверье перемены. Ещё немного и весна! сменив трагические темы на золотые небеса. И, Брамса зазвучит мелодия, и вздёрнут плечи ему в такт и руки заскользят как ходики: тик-так, тик-так, тик-так…
Прощай депрессия! Тебе уже не место, ты хворь свою, оставь зиме. С тобой уж мне не интересно… Твоё податливое тесто растопит солнце по заре.
«И мне, и мне, и мне…»