- Страна последнего, прощального приюта,
Играет старенький охрипший патефон.
- Мне так сегодня нестерпимо люто,
Я одинок... - с пластинки плачет он.
Смеются ангелы заливисто, как дети.
Тоска-сомненье их не разберет,
И крылья хлопают, как кожаные плети,
Да по душе... с оттяжкою, навзлет.
И каждый раз кровавая полоска,
До глубины пронзающая боль -
Здесь душу потчуют до ангельского лоска.
Зачем?!.. Да разве это важно, столь?
- Страна, - ах черт! - последнего приюта,
Икает старенький, разбитый патефон...
Мне так сегодня нестерпимо люто...
Какой дурной невероятный сон.
Сон
© Copyright: Андрей Рубцов Москва, 2011
Свидетельство о публикации №111013109978
Свидетельство о публикации №111013109978
Рецензии
