Роман 19-го века

                «Вы, призрак жизни молодой,
                Вы, сны поэзии святой»
                А.Пушкин


Был чудный день. Кончалось лето,
Хрустальный воздух чист и свеж.
День встречи с нею – не примета ль,
Осуществления надежд?
Ещё благоухали травы
На поле у монастыря,
Ещё цветы цвели лукаво
О счастьи будто говоря,
Ещё тепло синело небо,
Сияя, как её глаза,
И светлая улыбка Феба
В листве играла, и лоза
Краснела девичьего винограда
У входа в старый белый храм,
Ажурная ограда сада
Была ему опорой  там.

На службу опоздав, бродили
Они у стен монастыря
И об искусстве говорили,
А свет осенний, их маня
Мечтой несбыточного счастья,
Сиял вокруг, лучами грел,
И он, как первое причастье,
Поцеловать её посмел.

Как часто осенью бывает,
Вдруг туча скроет небосклон
И мраком солнце застилает,
И загрохочет в небе гром.
Не это ль – грозная примета:
Минута счастья – лишь обман?
Так мрак идёт на смену света,
Как поздней осени туман.

В коляске в город возвращаясь,
Он за руку её держал.
Она, нисколько не смущаясь,
Шептала что-то… Дождь стучал
О верх, скрывавший их, закрытый,
И кучер лошадь погонял
Дорогой в колеях изрытой.

И что ж? наутро в нетерпенье
К своей богине он спешит,
В гостиной  ждёт в большом волненье.
Чу! слышит платья шёлк шуршит.
Она вошла с печальным взглядом,
Бледна, грустна, утомлена,
И, в кресло опустившись рядом,
Напомнила: она – жена,
Считаться надо с мненьем света,
Его устава не сломить.
Ей больно; но причина в этом.
Им счастия не может быть.

Мечтой наивной очарован,
Герой напрасно счастья ждал!
Любовью ранен, околдован,
С тоской Москву он покидал.

Столица, град Петров сурово
На въезде путника встречал.
Лил дождь, с Невы холодный ветер
Пронизывал поэта грудь;
Казалось, нет тепла на свете,
Есть только трудный, долгий путь.
Хоть в памяти жил образ милый,
Надежда в сердце умерла.
А дождь хлестал всё с новой силой,
И серою Нева была.

Порой, волнуясь, на крыльцо
Он выбегал  и, не одет,
Искал любимое лицо
За вереницею карет.
Не раз оно ему казалось,
И долго, долго он стоял,
И взгляд его вдали блуждал.
Увы! Виденье растворялось.
Слуга его шинель накинет
Ему на плечи. Вздрогнет он
И с благодарностию примет
Седого старика поклон.

Так не прошло ещё полгода,
И умер юный наш поэт.
Весною плакала природа
О нём, лишь двадцатидвух лет.


http://stihi.ru/2011/01/28/508