В шорохе зимних метелей слышу осенний дождь

В шорохе зимних метелей слышу осенний дождь.
Тьму забивает в углы легкого сна карусель.
Тонких пальцев моих тихая мелкая дрожь -
Бег по страницам тетради, будто борьба за людей.

   А в голове кружево кем-то не сказанных слов,
   Строчку одну за другой медленно вниз тяну.
   Только слова в крови плавно идут на дно,
   Как якоря опускаясь в мирном родном порту.

В шорохах по углам слышу былую быль,
Ту, что давно мели бабки по всем углам.
Мне б из неё паруса и к берегам отплыть,
Где бежать по страницам вольно моим словам.

   А в голове туман из недошитых строк,
   Их одну за другой ты намотай в клубки.
   Только слова в крови - это живой кислород,
   Это адреналин, плавящий маяки.

Я измеряю пульс, бьющий набатом ритм.
Ритм под который кровь в венах несёт строку.
Будто борьба за людей бег по полям страниц.
И снова слова в груди жить говорят начеку.

   А в голове дурь и вековой дурман,
   Поле, коси - не коси, вновь зарастёт старьём.
   Только слова, как пламя, выжгут из нас обман.
   И зарастёт цветами высохших слёз водоём.
   Эти слова, как пламя, выжгут из нас обман.
   И зарастёт цветами высохших слёз водоём.