Здесь когда-то схлестнулись
В жаркой схватке две сотни,-
Комиссар с есаулом
Скрестили клинки...
Тот, что в кожаной куртке,
Питерский был рабочий,
Ну, а тот, кто в погонах,
Дворянин по кости.
Оба в сёдлах держались,
Словно в них и родились,
Хотя родом один
С берегов был Невы.
А когда же схлестнулись,
И клинки их скрестились,
Сразу поняли оба:
-Одному не уйти...
Была схватка недолгой,
Как строка пулемёта.
Обагрились их кровью
В степи той ковыли.
Там, где кони бродили,
Так нашла их пехота -
У обоих смертельные
Раны в груди.
Похоронены оба,
Но по разным могилам.
До конца своих дней
Они были враги.
А теперь их навечно
Земля примирила,
И гуляют их души,
Словно кони в степи.
На Дону, на Неве ли,
Горько матери плачут,
Просят господа Бога
Весть о сыне подать.
Ну а где-то по степи
Кони быстрые скачут,
Чтобы в схватке лихой
Седоков потерять...
Схватка
© Copyright: Владимир Третьяков 3, 2011
Свидетельство о публикации №111013004987
Свидетельство о публикации №111013004987
Рецензии
