На поле драки...

Я рос среди кровей
на поле каждой драки.
И становился здоровей
любой большой собаки.
Когда в руках есть острый меч,
к нему приклад винтовки,
срезаешь время острых встреч,
а пулями с винтов головки.
Но вот душа моя...Да где она, о Боже?
Там кровь чужая недругов, врагов.
Мала ей старая шагреневая кожа.
В ней звук чужих шагов,
и в масле блеск прицелов.
Поверх пустых голов
нет времени выцеливать.
Сюда, где вена бьётся, левей на волосок…

…Чей ствол в руке находит мой висок?
Не мой, да и рука – чужая.
Всё глубже в разум мой ладони погружая,
пружину спуска толкает чья-то кровь,
и шопот за спиной, - Ты мне не прекословь…
…Язык мой, словно жесть и мне не повинуется.
С трудом по капле выдавил, - Да кто ты?
А мне в ответ, - Углы твои и квоты.
Я тот, кто не имеет ни плоти и ни лиц,
Я - совесть за чертой пустых твоих глазниц.
И понял я, стекая душой своей в полы,
что было слишком мало во мне от доброты.

30.01.2011 для Стихи.ру