Граф

Как трость стучит по мостовой!
Сейчас отдаст честь постовой.
Всегда отглаженный сюртук
И белизна перчаток с рук.

Ко мне шагает гордый граф,
Его земля здесь – здесь он прав,
Его достоинство и честь
Дано лишь бардам превознесть.

О добрый граф! Я помню дни –
В каминном зале мы одни,
Над книгами склонясь в труде,
Забыв о пище и воде,

В полете ветреных страниц
Мы падали пред знаньем ниц,
Глотали жадно каждый слог,
А ты мне объяснял, что мог.

Увы! Всё это – память лет.
Ты – тот же граф, а я поэт.
И будто прошлой жизни глас
Однажды осенью свёл нас.

Средь знаний снова мы с тобой –
Опять умы вступают в бой,
За истиной ты нас ведешь
И в небытье уходит ложь.

Когда-то были мы близки…
Твой добрый взгляд, тепло руки
Твой мудрый и прекрасный лик,
Твоя улыбка – лунный блик.

Таков ты в памяти моей,
Как и сейчас, ты верен ей.
Ты вдохновеньем стал моим,
И этот стих пропитан им.