накрахмаленный

Такой накрахмаленный, нарисованный - противно аж...
От тебя ничего не возьмешь, но взамен все до крохи отдашь,
а внутри меня все колотит, кричит : " на абордаж!" ,
но тебе до моих кудрей нет дела, как и до ключиц...
Эта маска, она овладела тобой всецело.
Я стираю память так, чтоб добЕла
тебе нет дела до моих нот и децибелов,
как и до безумно красивых глаз или ягодиц...
Не считаешь выпитого, не вспоминаешь прожитого,
петляешь, прячешься, оставляешь следы ложные,
чтоб никто не подумал, что ты был кем-то когда-то брошен -
пять слоев надо снять,чтоб тебя найти настоящего.
А с виду ты вроде и идентичен натуральному:
и небрежность легкая, даже волосы сальные,
кадык гордый такой - ты напрягся и видно миндалины,
отдаешься до цедры бокалу дымящему...
Такой скользящий, зигзагообразный, в муке обваленный,
хватаешься за чужие губы и талии,
ищешь в глазах - бусы, а между ресниц - проталины.
Ты словно в скафандре, невидимом любопытным глазам.
Тебе нет дела до моей красоты и речевых оборотов,
до моих половин, четвертых, двух десятых и даже сотых.
Твою ненастоящесть трудно измерить в медианах, широтах,
тебя не преумножить и не отмотать назад.
Такой перешлифованный, пустой, будто кукла,
ненастоящий от первого вздоха и до последней буквы,
создаешь из своей игры - жизнь, тело, науку,
нанося эту маску пятым слоем - снова идешь на работу,
распиваешь вальяжно чай, газету читаешь лениво -
ветер будет пытаться снять с тебя всю муку шаловливо...
Тебе нет дела до моих запястий и тонких линий
и мне посреди улицы вдруг заплачется от чего-то...